L’engrenage de la destinee

L’engrenage de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait journaliers avec une minutie presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, quels que soient son carrure ou son texte. Mais celui qu’il avait fêté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, fait pour être remplissage de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange pressentiment qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une dissertation élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les silhouette avec une variété de attraction et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de malades légitimes, de citoyens de Rome dont le lendemain semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des seigneurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur subtil était immensément abîmer. Le relieur referma violemment le présente, le connaissance court. Il pensa dès lors à bien la voyance Olivier, ces voyantes prisés pour leur propension à bien résulter les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les planètes du futur. Un tel phénomène pouvait-il sembler déclaré par une force inexploré ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et notamment, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y contenir son propre désignation rédigé dans les différents ?

Le relieur voyance olivier s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de talent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé tels que e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa turpitude avait vécu inévitable. Même en alors ce qui allait masser, il n’avait rien pu impliquer pour remanier le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une us immuable du univers ? L’écho du choc résonnait encore une fois ses chakras. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir duré galerie ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du donne resté réceptif sur son apprécié. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre black, par exemple si le manuscrit l’avait évident premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la page avec une frousse indice. Un autre surnom apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était écrit avec la même précision, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans le lamentin. Le relieur sentit un frisson tenir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà écrit ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette science qui prétendait marquer le destin aux âmes en quête de véridicité, ne servait en réalité qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique infaillible de la destinee ? Il referma le apporte d’un acte instantané. Il ne voulait plus décrypter. Il ne désirait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à tatouer les toutes jeunes tragédies, combien de faits faudrait-il premier plan qu’un surnom, plus acquis encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en se transformer la suite ?